语言还要走很远，
那么，它来到了地上，
来不及休息，
就要将它看到的事物来说出。
如果，
这一种情形实为反驳，
在冬雪以后
而又收去了其中难以克制的融化。
因为寒冷，
而我们的骨头里面有一扇门，
门内有酒有肉。
诗意框定了的人，
从故乡的大山，小河边走回去时
就看到了这时代的傍晚的景象。
也留给我属于未来抒情的一条生路
在河边的那一些青草，
听着听不懂的锄禾日当午。
那些语言最终像风，
由两种力量的博弈而来。
当他们一同在时间里面实践，践行。
它们，
有么说么，和把酒当做文字肥料之人
一一都在我一个读者的脸上
踩出很多的凹陷。