当他的诗歌展开了罗网。
诗歌，关乎于那诗与大地。
而镌刻在纸张上面，
如同一个蜘蛛骸骨的灰烬。
在如此巧妙的回还当中，
注定了他吐出丝线，命运。
却在此之外
写到了青山，巍峨。流水奔腾
发源地被寒风所冰冻。
他已经深知，当他穿着单薄的衣裳。
破旧的鞋子，以苦行僧一般的
热情，在自己体内燃烧着生命的炉鼎。
大地充满了煤炭的地表，纵横着
河水干涸之后裸露出来的荒凉的河床。
而我们每一个人都要比他先到。
因我们不能是最早的一个。我们所说的
居住含有着虚假。我们虚假的建筑着
也是最先离开的那一个。
这多么矛盾，在牧羊人放牧的羊群，
和那一个诗人之间。
像他的言辞辞令，正通过呵气
将眼前的坚融化成水滴。幸福
是源头的产物，在我们于世界的每一个角落，
在它被以尘世的名称所厌倦般的称谓的时候。