土，，，
土，
土，
土——土。
重复的并非随后被发现的赞歌。
但重复于土，土之上应有
众人不会否认的因果。但
比破旧还不如的琴弦是否已经足够，
寒风能否探听到人确切的心事
那痒在背部，肩膀下三寸。
那痒并不决绝于山水，离三四月还有些日子，
那痛惜的并蒂莲，并不在文字里面会无意间
吹起满天的尘埃。
难不成，难不成你此刻的心事便
因此已经开始变幻。
尘埃令人担忧，而吹起的若是雪花。好吧，
退而求其次。如果确有一扇嘴唇，确实
在自我失去了意识的梦里面，
对着心爱的人儿诉说过太过绝情的话语。
那么，孤独便是
离别的虚空所应该面对的。那么
沉默的土地便应该继续沉默————始终沉默
，永远的沉默。
沉默的收回之处，沉默的埋骨之处。沉默的，
请沉默它那令人感到可怕之处。
请收回我破旧的琴弦，但并不收回
我懦弱的手指。我扒开
死亡的丢在了山坡上面的，乌鸦，野兔和野山鸡的
尸体。
实则我只是在剩余的不多的骨架中间，摩擦
如古代的贫穷的野人，寻找莫须有的火源。
感知的理性召唤之下，猜疑和行动着，是否
从另一个迥异和极端，那么
远离的，早已经布陈在大地，寒冬上的事实，被远离了的
人与土地的关系就可以重新碰撞和
激荡呢。
是否，确实如此。脚下有累累白骨者才是赢家。历史
像歌舞厅中，头顶那些闪烁又晕眩的五彩吊灯。
是否，语言是属于少数人的。
是历史对于自身的明证是恩施。呵
所以我贫民的命运，之前我如此不堪的身份。来自于
高处另一个人儿的恩赐。来自语言的恩赐
并不是语言固有的属性和禀赋是普遍和平常。呵否定吧。
那么，何不在土地之上，让语言困难于对它自身的否定？那么
冻得我发慌，冻一个空给空，结束于我和我的贫瘠。
土3
土，
土
土————土。
重复于土吧。但是否已
足够。给予自己的感觉
发生在了，重音一般却又带着沉默的
诉求和要求的此刻里面。
土，是要文字的绵长，
逃离于你。邻居，从他那，某一天里面
闲心中无聊，贫穷和阴影下所给予了他们
没有任何的出路。
把木棍拿在手上，
敲击如鼓面的山坡，敲击，便不会
再理会我的劝阻。呵，时日已迟，我便从我早已经
回到了的文字的故乡————
是否合适呢，探听他储存的酒酿。红砖裸露
丑陋的外表。
我的脑袋一定慢慢的老旧，
我的迟钝，月下我多半奔跑于某个
对于永不停止的担忧。明亮的光头的
反射着光芒证明。
————何时，我才能进门，
这土的部分。沉默。
月下沉默，冰冻。白天它所给予的点点安全感
土，
土
将永恒沉默之中的不断揭露，
无病呻吟者，的细丝，
无题068
第一年之前，全无。
第一个我只能幻想你，从北向南，
夜渡乌江奋力燃烧熊熊的大火。
之后几年，我愈发的困难，面对诚实
枯荣里面早已经料到了会藏着笑意的面孔，
夜里的禅音，那根弦不对，我从那里退回
并不退回沉默。
那么我是否该将我的烦扰和肤浅告知于你呢。
你遁于虚无，书籍上的五代十国，南朝四百八十寺
皆一一不见踪影。
由那虚中如鱼一般捞起，
已是过去式。之前，我应该视那
拒绝我的三千法门
为谬误，大地上暗疮太过广阔。
遗忘
不。把它视作了年轻时
所必然经历的某个阶段。
不。制造的误解和悖论。
把鼓放入沉默之人的身体
等待永远没有尽头，永远不会出现
词的词语的源头，那第一声的叹息。
我尽力的回想，如同渴望撕破了的脑袋
我畏惧那个从另一端到来的
更甚于遗忘。
贫乏
琴弦中的某一个音节
但并不是在那些平整光洁的表面
倾诉有关于居住的琴弦。但不是属于
那上面，暗淡了的小心思，强调的
正确的语气。
是否，有足够的闲暇。幕布幕布里面的空间
进来，在我联想到了
那个人儿苦思冥想于，渴望将
那诗歌统一和规整的工作。
是否，另一个人将因此听得懂，
关于人们的自言自语，实则。是要以沉默
来作答的对话。
————拉起上台前依然无聊，垂降的幕布
黑暗里面的那个声音
声音的客人。
客人正使得那，进来，听从召唤的天真人儿
没有什么多想，走过不会发出声音的草地
与河滩。
到来吧，那到来之前。声音的客人，在自身之内羞涩的。
听从着的，即使这并不准确的词语
书写
书写仍然还在。
道白顽固。拿起吧，
希望你更加的有力量，并分出一些
少许。遮掩那上一次所发生
粗糙和模糊。
———也就是了现在。
所以，拿起者分明就是你
最为简单里面的始作俑者。
我已经深陷于向上攀爬的，错上加错
我投出了带着希翼的目光。
如果在干旱的土地旁边。依然有你的一所房子。
那定将形状奇特。但不来自于渴求和干裂
不来自一次次的不愿意露出面容的叩击。
不来自，你的性格并不属于沉默
怜悯的错误猜测和比喻，赐予你
你便陷入了默不作声。
四季轮回，当那春天来临。呼唤着每一个劳作者
起来，起来，
起来。
把劳作视作欢乐，把你陈旧的琴弦
擦拭，清理和弹拨。
我愿意，弹奏。作为我流浪者的身份和命运
我愿意，如果你早已经变成了那个
勤劳，朴实无华的劳作者。
身着旧衣裳正从田间回到你的房子。
山泉水的声音赐予你，清脆的叮咚
欢快的跳跃，聚集，聚集
再聚集。
直到成为一条我们，自己的河流。
我将一直在故乡，在你的故乡，在所有含蓄
苦难，不愿意更多透露
心灵的隐居底歌唱。歌唱者的形象是一次次的
向前和探索。
即使这片土地早已经熟悉，即使厌倦的气息夜晚弥漫。
而因此，而因此。。。
无题070
虚无的仿佛在泽国，
等待什么上来，耐心
穷尽。第一次，琴弦
没有那个弹拨它的手
没有声音的暗喻将走向何处，
孤独的琴弦。像另一种声音
像那也只是
对于过分，被冬天所冻伤，那个
我们应当在冬天由热转冷的心。
由室外逃脱向堆满木柴的室内
在农村。事物是多么的微不足道。
声音它多么的微不足道
那些记忆慢慢地下沉，并不只是
起初的残缺。起初美好而又幼稚的预期
被揭露了的，在室内之人
他那火的解释，火的掩饰
那么火将不可能焚烧掉什么，
在重重遮掩的深处，途径路上孤独的琴弦
尽头的可疑是一抹亮光。
正是从这可疑而来，正是美满的话语充斥了
我们的空间。正是，要像欣赏墙上的山水画一样的
把春天的泉水期盼。如果，你不是我
却无意间把我的一部分带走。如果你去往的
是田间，是地头。是储藏在粮仓里面的种子和庄稼。
如果农民的柔情也像城里人的柔情。一样子的
没有分毫。我们的语言，我们的诗歌
请为我们的语言划出，属于我们自己的界限。
请把我们自己的年轻的姑娘和少女归还给村庄。
请吧，老者
趁你尚有些力气，走进屋子，拿出你的琴弦
请弹拨，请在残缺之地，请在语言的模糊，卡顿
和凹凸不平之地
弹拨，弹拨的正是那个残缺。
你已经臻于完满。把属于你的酒杯还给你，
粗糙的桌子上面，一边吟唱，一边
摆放满了各种农村的佳肴。只有我们在一起
肩并肩，手牵手，少女和少年，老者和中年
歌声和爱情，情人和少女
如此漫长的时间，等待的永恒，那是没有尽头的
歌谣。那是，没有穷尽
正在走向，慢慢的，它走向穷尽。
开头
能一直拥有着我
自己的寓所。如果偶然的所得和所给予
某个幼小的生灵
我能摸到的就是我的墙壁
我能叫出，
树叶。
树叶碰到了墙壁发出了回声，又
折返：我能摸到
是我在沉默中一次次勤劳的
把我的房子加固，厚实。
能向世界回赠，建筑者和劳作者的身份和幸福
我总是能从一条河流短暂的踏入和回来，
不胜感激。
在语言和诗歌的开端，即使有关于命运的必然性
一次次的
被证明是对的。在诗歌的开端，用
那些珍贵而短暂的文字，书写
在书写之中短暂又永恒，希望可以长久于此。
田地里的土地迎来了春天。
流浪者
我很难相信有真正的流浪者，
流浪者在风雪之中，起初
所说出的真正恳切的话语。
只有渴望与实现，得到之间
火焰的缺乏被揭示。
点燃，一团温暖。火焰里面的光芒
照亮没有尽头的雪野。
火的贫瘠被揭示。雪聚拢，靠近
多么的短暂。在一切倾斜的思想的坡道上面
雪，从就在人的脚下那里。雪花
走向了向人们的围拢。
————如果人实在毫无办法，人所说出的
统统都只是重复的自言自语。
办法是天上的，过去的和现在的星辉
是否人应该厌倦于，长久，他们所执着之事
更深的掩埋，只有以最为极端的方法
只有最为普普通通的人。而非流浪者的理想和情怀
才可以穿过，无声的穿过人所自我制造的幻境。
他的疲倦，在所剩无几之后
他的疲倦分明正是我的疲倦。
拉着长长颤音的倦怠，倦意起于虚无又迅即消逝，
仿佛永不停歇的疲倦，
在于了此刻，但我能宁静的审视它。
那些最为朴素，简朴的看。那靠近，
有着，仿佛要把文字和之前的一切。通通丢弃的
想法。
所以，室内之人，才真正是那个
伫立于茫茫大雪中的人儿。把那空降落在空上
把雪，以雪的纯粹和洁白
而掩盖它自己的空空。今夜，窗外并没有一个
孤独的流浪者之歌。没有流浪者的脚印
在雪地里踩出了，语言一般的诗行。
流浪者的情怀因此而复杂和难以捉摸
————它因此而起。它呼唤，呵，流浪者
流浪者的到来。
无题071
弯下他的脊背，也没有光
但弯下他的脊背，
也许更深。我们，
我的。
从后来者来的必定是阴森森，模糊不清的
密林。对于期盼和期待的回应
有所回应的一支剑羽。
早已经穿过了所有而在如今布陈。
如此自然和平常的场景就像是，
用手掰开了。一个馒头就成了两瓣或两个。
但我只关心一个人，琴弦的细丝上面
要他孤独。孤独面对的的历史。要他的
愤怒，愤怒之后的无力感。那些期待
盘亘，活下去，活下去。我的耳朵回荡着
并不是子夜时分，寒山寺的钟声。
请打开一支锈迹斑斑的剑羽。江水一般的
结束的突兀和尴尬。请寄回来你的信件
从江水那里，手伸进寒冷之中。
无题072
用等待试探，
当迎来的无法理解也难以被琢磨。
已不是第一次沉默，
带着第一次一般新鲜感的
上一次和
下一次。从远处看，山是小的
山正对着走近它身体的人们，
褪去了它的颜色的羽毛。
仿佛真有什么，等待被解读的事物
因此，令一个不得放松和平静
静止的人仿佛正同样走在迷途，
无题073
从竹子的中空，
一路向下。从余音和回声
从对与错误之中，
听出它叫什么名字。
混淆了自我介绍，羡慕高高的幕布
伸出手就能触摸到远方的竹林和江河。
这就是你的位置，就是我
一个登山的农民被带来时，降生了他的子嗣。
像一束光透过树叶的缝隙垂下
我分不清恩赐，给予，言说，分不清土地和
天空太过痛苦的血肉模糊，血肉相连。
但我应该能知晓，
在每一个人的体内都有着另一双黑色的眼睛。
那么，应该有光明。应该
让竹林生长在漫长的黑夜。让迥异
以四川人拉长的尾音稀释和融合。
如同每一个都被裹挟，只有血肉的真实，
存在的不公，只有无形的律法不被允许
真正的顺着竹子，中空的腹部降下。
一路向下是可疑的掩盖，
不是可疑的补救。土壤，不是赞歌与颂扬的土地
人不可能，
听信着夜晚的童话，群星，掩面。
不可能由人变作狗，真的，真假难辨，真真假假
真的，
有人这么去做了。
那么，文字，如同汪的一声，一连串的文字
如同卑躬屈膝者早已经遗忘了
他曾属于农民的这一质朴来源。
翻来书页或打开头条，我看见了
群居和圈养，看到了脑袋被电梯夹坏的人们
满嘴仁义道德，所行
却是反社会，反人类的恶行。沉默里面的那两个字
属于土地，属于土地的属于民族，属于民族的
来源于民族
如果不是，那么
入夜。。。
万物应该悲切，
因我的离开，离开的不仅仅
有我的肤浅，肤浅之上还有那
对于万事万物的闻所未闻。
那么，万物的悲切是虚假是耳目闭塞下
一场虚幻的梦？
是否，人的躯壳，这个装满了的躯壳
今，在石榴树影子下，在冰冷的
遗留前几日雪花的石头桌子旁边
缘何是疲倦？是什么，什么是一直
摸到是离开？离开之前的轻轻的
抚摸，并不会触碰起痛意。甚至感觉
只是我的感觉我感觉，那与我
有着隔阂的梦正因这触碰而向着自己
梦的更深处的孤独。
于是，我只好接着感觉，就让这个，
从贫乏，向借着寒冬变幻。最后一丝期盼
存在于语言中，那梦已越来越清冷，轻盈
甚至幻梦。
它升起，即使它早已经占据了这场胡言乱语的绝大部分。
它接着继续，
上升。成为了，就成为了天上的月亮。
万物应该悲切，最后一丝放松，请恩赐
让我的疲倦突然如恍然如梦。让我
也可以有一丝平静和缓慢。
这些多余的文字我知道，会第一个消散于风月
我知道并没有人，
问起明天的天气。人纷纷的老去，事物纷纷的衰老
没有人清了清嗓子，一支清脆
或只有一支穿透的那么自然，那么令人怀念
残留。
入川
我幸福，更幸福
和因此下一刻的沉默作为了标准
在囫囵与错误
在室内由南到北的奔跑。
思的游走只有了，向徒劳无功展示
我无法摆脱的紧张。
越过幽深的悬崖了吗？自问自答
在光芒，在窗户，绝非一些
细小缝隙之中。透射进来。
如果我可以从此刻开始沉默，闭嘴
整日的移动在光中。
整日的移动在光中，
移动在光芒的谎言中。
让同样的一句话，重复
枯燥。接受语言的审判。
让幻想之为幻想在于，匆忙戛然而止。
连那空也一时之间的震颤，恍然
让那误解，常常带着误解的念白
——把事物随手称作了空。
而我就是空着的事物。我幸福
此刻的疲倦与紧张也属于幸福。
在广阔，辽阔之地尚且没有主人，
没有人会对于我顽固的追问，夜灯初上时
没有一间屋子会作为回答和居住的旅店。
没有，可那消失了的正是我自己的语言，
却又回声一般，回来的
从那冰冷的墙壁。现实与虚幻之间
存在着的并不是界限。界限承载了太多
人的可疑和可疑的人。那么此刻，它更加宽容
当这些话语实则属于废话，仿佛旱地里面竟有一个
等待填满的土坑。对于无意义的产生
就像我只是远远的望见了炊烟，山脚下，它升腾
之前被点燃，无风，笔直，
测试着最为平静的安静，一边
农民又只是用它，来做饭，温饱。
呵，可是农民的一生从不曾被给定在无意义之中。
请投来可笑与轻蔑，但我无法也没有力量
去把废话和空洞改写。
如果，我的语言也来自于冥冥，比如
这就是一个人的命运。从山顶，我看到了
许许多多人蝼蚁一般的渺小。
我看到了界限将我拉回到了现实。给出它
的
意思。给出它，一面虚幻，一面则属于光芒的定义。
给出永恒存在的大地之光，多么的永恒呵。顺便
给出了我，
这个贫乏，无知，恐惧者的微不足道。
请允许赞歌只赞美大地，只赞美永恒沉默着的事物
赞美，建筑在这之上的发生。赞美一种从来都不及于万分
便赞美建筑。赞美者自己的幸福的形象，
正在赞美着，等待春耕的土地，
春耕的土地正等待着幸福，幸福，请首先的降临于我。
无题074
雪。。。。。。
无限不需要言说，
“地”是另一部分。
缺失，缺失，一切都只是
缺失而来的描述的事实，是
多么的难以描述。人
笨拙偏偏又试图强求轻盈的肢体，
语言的肤浅，肤浅又抵不过，更加让自己
目眩神迷的做作。
难不成云天上的竟只是逃脱了的语言，
是结果，是后果。是
肇事者的无能和干瞪眼。好吧，就甩出一句
乡音和俚语。就在粗糙，冰冻的大地上面
穿厚衣裳，戴高帽子，捧起一把泥土。
你的不满就是我的不满，同样的虚无
不知所措。我看着东面上坡上的房子，
看着用拖拉机一趟趟拉过去，
花费了人力，无力。把树林成片砍倒
从山脚开挖，铺平之后通到山上去的羊肠小路。
红色的砖放在那里，整齐堆放。
那个盖房子的主人我认识，他是我的三叔。
老家就在我的前面。今年他死了。
一个不爱运动的人，不曾想，心中竟一直藏着一个
看起来躁动的心。
一个对于群山时常以沉默，不说话来回应的人
超过了很多人。听从了他们的建议，从自己的积蓄中
拿出了一部分。
买砖，请工人，包山地。但我并不知道他想要干什么。
我没有问过，我懒得问，我也
不会来拖拉机，不是泥瓦匠。对于群山
我熟悉又陌生，为什么，死亡像一声沉闷的叩击。
仿佛所有的事情，元素，明明早已经远去，
消散。
回想之际，以那平常。又纷纷聚集。
从山脚下我看到了修好的房子，我看到了
他的主人放弃了它，把它交给了群山。
不知道群山是否习惯这个与草木和流水迥异的东西
肿瘤？
群山需要多久才能克服它。
起初，它是馈赠。反之，则人类的群体不会答应。
死亡，雪？
不会有诗人来到我的故乡，被期待的
那些对于它们，精悍深刻的诗篇，
我想请他们看一看，往东面，山脚下我三叔盖的
红砖房。